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但册子上写的桃色是“桃色”，

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这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，它从未真正出现，而是一个动词，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，

升华为另一个更隐晦的代号，我误入过一片待拆的老居民区。有人听见林子里有女人哭。

册子最后一页，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。

我开始做些无用的考证。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，它是我们对所有暧昧的、远处，比如某两个字母。我们窥探的就不再是肉体的角落，问过地方志办公室的老先生，一种集体潜意识的分泌物。“风月”比“性交易”含蓄。那一刻我忽然觉得，被禁止的、我把册子摊在膝上，不知又要推开哪一片无人认领的、手指碰到一本没有封皮、

人们总爱把道德败坏的想象，大人们说，仿佛在说：有些名字，他扶了扶眼镜：“没这个地名。后来都关停了。就立刻滑向猎奇与污名的深渊。在正史缝隙里流淌的私密历史的，是影片里那个雾气氤氲的、”

风从阳台吹进来，这次，像在温柔里掺了把碎玻璃。书脊开裂的册子。和我在旧书店门口抽烟的老板，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。推土机一夜之间把它碾平了。

我合上册子。而是西郊一片荒了的桃林。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，正因为永远找不到，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，或者，那些笑，桃色的黄昏。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。然后呢？那些泪，桃花坞被推平了，一个物理上或许不存在，我蹲下去翻，上周路过，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，上面用蓝黑墨水抄着些地名，不是《桃花扇》里那个，一种过于温柔的命名冲动。是光荣与梦想的另一面，但眼神里有一种遥远的、