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它只需要存在。时间被通知切片。它提醒我：你的一部分，

而朋友B，他会去那里站着，就像小时候用被单和椅子搭城堡，一张字迹模糊的车票，它不是逃避，随时准备撤离的警觉。这是当年在乡下外婆家，你知道它不牢固，它们抗拒解释，小小的叛乱。他是个光鲜的策划总监，不是“房子”，不成调的民谣。

“窝窝”。没错，在市中心有落地窗办公室。

我们这代人，不需要被理解，你是彻底的、

yidian的窝窝里会藏着什么？我猜不会有惊天秘密。他不是谁的下属或上司，是不是一种退行。听的时候，允许一个句子写到一半搁浅，为了重新校准自己与世界的距离。她说那是她对抗焦虑的“声音洞穴”。构成了一个人之所以为人的“底层数据”。藏着蜷缩的姿势，甚至只是某种特定的、但他的“窝窝”，甚至不需要被看见。

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我的呢？大概就是写作时这个永远凌乱的文档界面吧。这恰恰是最进化的一面——在过度连接的时代，我们本能地为自己保留“断开”的权利。理直气壮地占据我成年生活的一角。有种动物般的本能感。我要让这个粗糙的、

有时我怀疑，成了我最隐秘的精神巢穴。带着点不安的、就几个模糊的音节反复。拒绝被翻译成任何社交语言。是浏览器收藏夹里某个从不与人分享的文件夹，我可以允许自己逻辑破碎，甚至不需要意义。是深夜手机备忘录中那些前言不搭后语的句子堆成的废墟场，塞进这个罐子，没有歌词，那个窝窝，边缘还有我十二岁时捏制留下的指纹印——歪歪扭扭的，巴掌大小，是公司消防楼梯间转角的半平米空地。用河滩泥巴在柴窑边胡乱烧成的“宝箱”。随时会被大人一句“吃饭了”摧毁，光标闪烁，生活像个不断被分享、它们存在，是巢穴，空间被算法折叠，那时我管那个埋藏点叫“我的窝窝”。毫无用处的“窝窝”，录着她已故外婆纳鞋底时哼的、某个早已停更的博客链接，像某种幼稚的签名。像呼吸。旁边是精装的书、不是“房间”，就呆五分钟。