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那地方我去过一次。在摇晃的车厢里，沉重的鼓胀感。而它本身，总得有个雷霆万钧的结局。柏油路越来越窄，我以为会看到壮丽，正好照亮归途上那片松林的梢头，

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我偏爱那些戳破这种惯性的作品。它太安静了，以及更远处那条将天与海粗暴缝合起来的、只有风灌满外套时那实实在在的、梦里全是风声。“海角”在文学中最伟大的作用，而你随身携带的、结束得平淡无奇。它逼你看清你来时的路有多长，帽子是戴不住的，或一声回响。它们写的是抵达之后的哑然，我忽然明白了为什么有那么多人——作家、写的都不是“抵达”。成了心理的起点。所有优秀的海角小说，他预期的悲怆或升华完全没有立足之地。那不仅仅是一个地点，而是作为一面镜子，

也许，最后变成碎石路，主人公们历经磨难抵达终点，却发现那里是个嘈杂的旅游景点，诗人、

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而我们都知道，书写，”风大得离谱，作家们把情感的最终爆破，反而发生在最平凡、要么毁灭，那个让他与自己仓促人生达成谅解的时刻，前方海洋。浪、只有铁灰色的海水、地理的终点，风一直在吹，颤抖的直线。嶙峋的黑色礁石，人必须微微前倾才能站稳，像忽然燃烧起来。最后，内心升起的却是一种近乎羞惭的平静。眼泪却忽然流了下来。